Ein echtes Florentiner-Steak wird mehrere Tage bei 36*C gegart, dann ist es wunderbar zart.
Sonntag, 14.Juli. Gestern hatte ich wenig Schlaf, heute gar keinen, nicht eine Minute, das wird sich noch rächen.
Da das Hotel auch Frühstück bietet, starten wir entspannt in den Tag. Bis zum Verlassen des Hotels. Ja, ich weiß, es wiederholt sich, aber es ist ein Schlag wie mit einer Kirchturmglocke, der einen trifft. Es drückt wieder diese Hitze, den Weg zum Memorial verweigere ich, auch das Autofahren, Detlef muss ran, bei mir geht sowie nichts mehr, no way, no chance. Wenn das wegen des Klimawandels zu uns kommt, ist Feierabend. Die Interstate nach Atlanta bietet den einen oder anderen Stop&Go Verkehr an, auf Zeit würde ich mit dem Auto auch in den USA nicht mehr planen.
Und dann kommt Atlanta, diese wirklich große Stadt, zeigt uns Beton auf Beton, durchteilt nur vom Asphalt. Wir parken in einer kleinen, netten Nebenstraße, sogar Bäume säumen den Fußsteig, aber als wir aussteigen, knallt uns auch noch die vom Asphalt reflektierte Hitze entgegen. Das wars für mich, ich halte es wie JFK und denke "Ich bin ein Florentiner" und fühle mich komplett durchgegart. Detlef erledigt die Formalitäten, wir hatten ein Zimmer mit einem Bett und einer Schlafcoach gebucht, des Budgets wegen. Atlanta ist nun mal kein Schnäppchen.
Nach der bescheidenen letzten Nacht probeliegen auf der Couch, eine Metallstrebe drückt auf die Wirbelsäule, an Schlaf auf dem Ding ist nicht zu denken. Zimmertausch mit zwei Betten, nun Blick aus dem zehnten Stock. Gerettet.
Detlef wirft sich noch in die Stadt, um unsere prekäre Versorgungslage (Bier, Chips) zu entschärfen, gerät dabei auf der achtspurigen (in eine Richtung!!) innerstädtischen Interstate abbiegemäßig ins Straucheln, kämpft sich aber zum Hotel zurück.
In der Hotelbar gibt's beim Finale der Copa America noch einen Absacker, Highlight aber ist Shakira's Halbzeitshow.